Bajo el signo de abril,

con la piel a la intemperie

Escribo

Escribo porque es catártico, psicodrenante, disentérico, emético, liberador y sanador, me permite “mirar”. Lo terrenal está todo aquí y se “ve”…

Yo quiero “La Mira”

- La mujer de abril -

En busca de la Sal de La Vida...

Una reflexión del escritor español José Luis Muñoz 



“La inadaptación nos hace ser creadores. Para inventarnos un mundo mejor, o peor...El escritor es un adulto que no quiere dejar de ser niño y sustituye sus soldaditos de plomo por los personajes de sus historias. O un cobarde que aspira a vivir otras vidas a través de sus escritos. O alguien que ajusta cuentas con su pasado porque se debe una explicación a sí mismo. Y la ficción nos sobrevive. Lo que nos hace ser inmortales si en el mundo del futuro existen las bibliotecas. Pero tampoco, porque el mundo desaparecerá.”

“La ventaja de ser escritor, o de intentar serlo, sobre otras disciplinas artísticas es que es un oficio muy limpio que no exige mucha parafernalia ni molesta en exceso a la familia o a los vecinos, cosa que no sucede con el escultor, que se pasa la vida dando martillazos, el pintor, que pone suelo y paredes hechas un Cristo, o el músico, que desafina de la hostia. "


El escritor Jose Luis Muñoz




* * * 


Martha Kornblith (1959-1998)


                                                "Melancolía" de Pilar Maldonado


“A veces es preciso

volver a los recuerdos

para anular la memoria,

aniquilar vestigios,

otras vidas,

saludar viejos lazos,

decapitar antiguos papeles,

zozobrar de nuevo,

para que vuelvan a decir

y no tener, no poseer nada.”





* * * 



Andie Morales
Invadir las calles con palabras, que la gente pase, lea y se lleve algo más que sí mismo en la cabeza.

                                                                 Andie Morales, Bogotá


Escribir es vivir pero en sentido contrario.

Pensar, es como desnudarse delante a un precipicio... saturado de niebla y mirar abajo, quiero decir, que para hacerlo es necesario despojarse de las dudas y los miedos y rendirse a la evidencia de que el vértigo solo es una excusa para no acepar que la caída es lo único que nos puede salvar.

Pensar, es un conspiración contra las alturas, es inmolarse
 gritando un nombre a todos los motivos que nos hacen huir, de algo, es, como decirlo, como ver llover y abrir la boca a pesar del pánico a morir ahogada. No sea que se cuele tanto el agua y se filtre en tu saliva, es como poner la mejilla
cuando se aproximan ventiscas llenas de nostalgia y quedarse con el alma cargada de polvo.

Pero ya sabes lo que dicen, ''el dolor es otra clase de placer que nos besa en cada hendidura''. Pensar, o conjugar en presente, ''como si fuera posible'', es ser un fonambulista de la linea que une heridas con las rimas, y no terminar en el suelo, lamiéndolas.

Pensar es, algunas veces... lo único que me queda de mi y otras quizás esas ganas imposibles de olvidarme. Pero lo cierto, es que aquí solo laten absurdos y después de eso no hay nada. O todo según a que lado de la calle mires.

Frases de Andie:
Pásate un día por mis frases descartadas, la trastienda de mis categorías, los sótanos de mi discurso; y hablamos sobre la coherencia, baby.

Es necesario vaciar las metáforas en todo, es necesario aliviar las cosas de la vida.

Tengo la costillas abiertas para que las muerdas.

Antes de continuar, recuérdame, ¿En que parte de la cama nos quedamos?.

El deseo, es una constante noche que requiere de placer a ojos cerrados.

El poeta es mi asesino favorito.

A veces abro las alas para sentir que escribo.

Me gusta una piel sin miedo, que sabe enfrentarse a mis dientes.

Se me hace muy difícil respetar a las cosas en las que no creo, como los uniformes, las religiones castradoras y los elogios desmesurados


Taxi, siga a esa sonrisa.

Hay que quedarse donde ya no nos sepamos ir.

No sé cocinar, pero el amor me queda muy rico en la cocina. Piénsalo.

¡Oye! A las musas no se nos domestica.
                                                                                         * * * 

Ruth Vega (Lo Ruhama)
                                                                                                    Ruth Vega, Cuzco


Descubrí que todavía se llorar

hubiera preferido quedarme en la ignorancia

 

Husmeaba por un sicario 
lo he hallado entre poesía y su silencio
tiene los ojos rojos del mismo demonio
y esa risa de hiena despreciable con los dientes rotos
huele a restos de jazmines empotrados a un altar
el instante ha llegado de la eliminación
pague unas cuantas monedas de sal 
y unos billetes de versos no legibles
entre mis cinco dedos se ha hecho la transacción
a mi elección queda que parca...usar
si ha de ser de hierro veloz y caliente 
si ha de ser de lamina lenta fría afilada por la luna ausente
mas no quiero manchar el vestido blanco de mi madre
mas no quiero humedecer mis cabellos largos
mas no quiero fragmentar mi rostro cuando la sangre se rompa
dos cortes sobre la derecha que escribe
para llover rojo sobre mil paginas blancas
donde se cuente mi historia y solo la mía 
dirá que no fui campo fértil ni palabra fecunda
que fui hasta ayer doncella con zapatitos de cristal
que hoy desperté mujer lapidada por tus manos
crisantemos amarillos estrujaron mis lagrimas hasta dejarla sin sal
las amapolas rojas se amputaron al viento de tu boca
y a lo lejos allá sobre el asfalto negro el amor vaga sin mi
he llorado el cielo de papel 
he sufrido la herida flagelada por mi aliento
me he atormentado el corazón de sobresaltos rígidos
he escrito con versos muriendo de inanición
lancé la virtud al arrogante cerdo enlodado 
a ese que cree que con zapatos puede andar el alfombrado azul
puedo ver una hilera de golondrinas todas vestidas de luto
oigo el canto contenido de cientos de cigarras alistando el eco
escucho el murmullo del rocío que cae de las hojas de cacao 
saboreo el aroma de tierra tibia entre mis dientes 
esta noche las nubes grises están tarareando el canto de la lluvia 
todo anuncia que he de partir 
que mañana Domingo gritaran las campanas mi libertad.




Algo mas de Ruth:

El amor simplemente no es

 

El amor es del color que la inocencia mira,pero después se desviste y es negra como sus pupilas

 

El amor son dos piedras que se miran de orilla a orilla

 

Mire tus manos y soñé con la ternura recorriendo mi rostro,  me acerque a ellos y tu fuerza se infiltro en mis venas. Entrelacé mis dedos a los tuyos y tu calor me fusiono a ellos

 

 

  

                                                                                                   * * * 











REVISTA EL FARO DE CHILE
Concurso 2011
Diciembre 8 de 2011

ANUNCIAMOS CON MUCHA ALEGRIA A LOS ESCRITORES Y POETAS SELECCIONADOS EN EL CONCURSO 2011:

Nuestro agradecimiento a todos quienes participaron y felicitaciones a los seleccionados.
Saludamos por tanto, a quienes serán publicados:
INMA DIEZ - MYRIAM MANZONE - ALEXIS PORCELANO - JEAN CARLOS DIAZ - JESUS PICO REBOLLEDO - MANUEL MORALES - SUSANA B. FONDADO - ISABEL SALVATIERRA - LILA KLUNDT - JORGE AMADO - ELIZABETH VIVAS - NANCY MARTELLO - EMILIA MARCANO - RICARDO CARVAJAL - LUIS ANDRES OJEDA - EMILIA LEE - ANA MARITZA DE SCWARZT - JEANNETTE NUÑEZ .
Un aplauso extenso para todos y cada uno de ellos.

                                                                                                               
                                            * * * 

SECRETOS


Hay secretos que corroen el alma

son monstruos que se agigantan con el tiempo
y trepan como enredaderas
por la medianera entre el cuerpo y el alma.
Se alojan en la garganta
y allí se desparraman
te empetrolan
piquetean la libertad de ser feliz.
Pero hay otros secretos
que son abeja destilada
dulce manta de viaje
pasaporte de lujo al paraíso.
Cada vez que se cruzan las miradas
se desliza una mano negligente
se espolvorea un beso distraído
se obsequia una palabra…
el secreto renace
nos habita
nos toquetea por dentro
nos urgencia.
Y otra vez el incendio es implacable.

Olga Liliana Reinoso / Argentina
http://lilianareinoso.blogspot.com/









                                         * * * 
Sentires

Hoy escribo a mis sentires, esos que llevo por dentro
Que me hablan, que me pueblan, que me definen, cual templo
Hoy me refiero al ahora y a lo pasado en el tiempo
Aquello que me marco y me dejo sin aliento

Al amanecer en vilo, de naranjas y amarillos… a la luna esplendorosa de plateados divinos
A las nubes y los ríos y las montañas soñadas
A los potros, a las garzas y las olas escarpadas
A las flores, mariposas, latidos y madrugadas

Hoy escribo enamorada… de la vida y sus corrientes
De los sueños y las gentes que me han llenado de ganas
De compartires y risas, de llantos y de pesares
De crecimientos y cambios para nuevos despertares

Agradecida quedo, al universo grandioso por la limpieza interior
Por los amores, las lágrimas por las rizas y el humor
Por los amigos, la vida, por el camino y las piedras
Cambio alquímico de mi alma con reflejo al infinito, metamorfosis completa ¡


Confieso

Las letras aparecen en mi mente cual derroche de luz emancipada
Me provoca escribir a ratos ocios… a ojos, bocas, olores y alboradas
Escribo por radar con mis sentidos, cuando algo remueve mis adentros
Cuando las cosas me dan al corazón, cuando la gente me causa desconciertos

Mi alma en esencia es amor puro, más no de todos prenda cierta
Pero hay de mí que ciertos ojos, ciertas voces, ciertas pieles… abren mis puertas
Cual castillo por la ola arremetido o mejor aún cual adolescente por primera besado
Genero la pasión que me define… esa que conduce mi éxtasis alado

Quise escribir esta tarde, como otra cualquiera pero fue tu frase loca que bajo la cremallera
Nada en especial montaste en tu muro, pero en mi cerebro fue detonante
Que derramase sensaciones a la buena, por lo vivido y por las primaveras
Y estando en invierno es innegable… que esas sensaciones ciegan



Fábula

Voy a hablarles de las ninfas que enamoran mis sueños,
Esas aladas si… que al igual que cupido disparan sentimientos
Soy experta si y no lo niego, en dejarme acribillar en sus enredos
Enamorándome a veces sin sosiego

Vale decir que soy feliz en mis adentros, siendo fértil creadora
Concibiendo a mí antojo los amores
Que al igual que sueños inconclusos
Se escabullen fácilmente cual vapores

Disfruto mi fabula encantada, esa… que preña en sensaciones
Esa que desata mis palabras, mis ansias, mis manos, y mis goces
Vivo feliz en mis adentros… enamorada de la vida
Y cada instante consagrada en recibirla


Me he colado

Yo me he colado como la tibia la luz por la mañana
Que penetra por los ojos y calienta la piel
Yo me he colado por los poros piel adentro
Entrando a la sangre y a todo tu ser

Gravito cual luna llena alrededor de tu mundo
Y es mía tu alma plena que me observa con intriga
Y no estando yo, igual tu miras
Y a través de ella observas mi sueño, mi anhelo, mi vida

Yo me he colado, sin duda
Y en el silencio y distancia, miramos la misma luna
Olemos las mismas flores, soñamos el mismo sueño
Pues las almas extraviadas… así se buscan

A cada instante en la prosa y los sonidos divinos
En las letras, en las cosas y en todo aquello querido
Es en esas cosas todas, donde me miras seguido
Yo me he colado si, yo voy contigo

                                                                                                                                                                                                                                                                            Joaquina Garcia Doval 

 




* * * 










Soy tu arcilla


Mi cuerpo es tu ruta  


lo recorres


con caricias y besos


encendidos

soy el fuego que gime entre tus brasas.



Tu deseo...¡halló en mi entraña nido!


La llegada de las noches


te entusiasma


pues no soy esa sombra que de día


tras las huellas de otras sombras


se desboca


olvidando que tu sombra sólo es mía


Cuando al cielo

no le caben más estrellas


al lecho del placer


tú me taladras


y comienzas en seguida a dar forma


a mi lengua 


a mi piel


y a mis gemidos.




En las noches...amor mío


¡soy tu arcilla!







¡Qué fácil me fue amarte!




Viniste hacia mí

dando gracias

mientras hablaba la esperanza

y me contabas que eran puros los caminos

que te trajeron a mis brazos

que pensabas en mis lunas trémulas

y que deseabas verme proclamando canciones

porque yo y solo yo

era el amor


Hoy el viento azota mis sentidos

golpea la puerta de mis atardeceres colgantes

con pájaros fatigados

de volar


de tener alas...

                                                                                                     Amelia Blanchard                                                                                                                                               Venezuela




                         
                                                                            * * * 




Elizabeth Vivas





Te permito


Te permito
entres en mi vida
silente, no atropellante
descubras de que están hechos
mis sentimientos
enjuágate con ellos
viaja hasta mi último horizonte
tócame desde allí.


Te permito
ver más allá de lo que entrego
participes de mis guardados tesoros
que egoísta escondo
te hablo desde el ego
diciendo tienes suerte
no me abro fácilmente.


Más te permito
enciendas tu luz con la mía
encuentres las mil sinfonías
que mi alma va cantando en espera
de qué algo le ocurra
muéstrame el otro lado de la luna
quémame con nuevos rayos de sol.


Te permito
tropezar con mis errores
mejorar mis defectos
suturar las heridas
esas que aún no se cierran.
Te permito
penetres bien hondo
dejando tu huella
grabada
en mi esencia.





Hojas secas


En este triste otoño de secas hojas, de flores a medio pétalo, de ausencias;
un grito me recorre el cuerpo;
todavía, rebelado ante lo marchito. Lucho esta batalla. Todavía.
Los años me alejan de la piel tersa,
de los ojos vivos, del deseo en otros labios;
pero aún te sueño.
Mis ojos se encuentran con los tuyos
y tiemblo de nuevo.
Aún te sueño con tus manos debajo del vestido
-como dos adolescentes, como dos locos-
Te sueño, doblegada la cabeza,
sedienta la boca,
bebiendo del manantial de mi deseo.
 Besos largos...
aunque sea otoño.                                                             


Ahora me detengo

Me detengo a caminar despacio
para que no se fuguen los destellos de mis ojos
no se mueva la suavidad que toco
ni se aprieten las arrugas en mi rostro
no puedo perder mis deseos en desganos.

Quiero sentirme como lava de volcán
que queme todo lo que roce
debo apurar lo demorado que se tarda
deseo avivar el fuego lento que se apaga
quiero que ardan mis entrañas.

Pido ahogarme en el vino de la vida
no ver las hojas como se marchitan
permanecer intacta ante tus ojos
no agacharme ante los pasos recorridos.
ni hacer más bulla que pueda delatarme.

Sólo  muero por no ver morir mi deseo
estoy ciega por la luz
quedo sorda por los gritos  que me recuerdan
que estoy cerca de mi ocaso.

Me rebelo ante el empeño que me empuja
y finalmente me detengo.
Triunfadora.

Elizabeth Vivas






Mi Hermana del camino de lo siempre posible: Elizabeth Vivas




                                                                         * * * 


Estoy viva como fruta madura...

Estoy viva
como fruta madura
dueña ya de inviernos y veranos,
abuela de los pájaros,
tejedora del viento navegante.
No se ha educado aún mi corazón
y, niña, tiemblo en los atardeceres,
me deslumbran el verde, las marimbas
y el ruido de la lluvia
hermanándose con mi húmedo vientre,
cuando todo es más suave y luminoso.
Crezco y no aprendo a crecer,
no me desilusiono,
ni me vuelvo mujer envuelta en velos,
descreída de todo, lamentando su suerte.
No. Con cada día, se me nacen los ojos del asombro,
de la tierra parida,
el canto de los pueblos,
los brazos del obrero construyendo,
la mujer vendedora con su ramo de hijos,
los chavalos alegres marchando hacia el colegio.
Si.
Es verdad que a ratos estoy triste
y salgo a los caminos,
suelta como mi pelo,
y lloro por las cosas más dulces y más tiernas
y atesoro recuerdos
brotando entre mis huesos
y soy una infinita espiral que se retuerce
entre lunas y soles,
avanzando en los días,
desenrollando el tiempo
con miedo o desparpajo,
desenvainando estrellas
para subir más alto, más arriba,
dándole caza al aire,
gozándome en el ser que me sustenta,
en la eterna marea de flujos y reflujos
que mueve el universo
y que impulsa los giros redondos de la tierra.
Soy la mujer que piensa.
Algún día
mis ojos
encenderán luciérnagas.
Gioconda Belli







                                                                          * * * 



Alma desnuda

Soy un alma desnuda en estos versos,
Alma desnuda que angustiada y sola
Va dejando sus pétalos dispersos.

Alma que puede ser una amapola,
Que puede ser un lirio, una violeta,
Un peñasco, una selva y una ola.

Alma que como el viento vaga inquieta
Y ruge cuando está sobre los mares,
Y duerme dulcemente en una grieta.

Alma que adora sobre sus altares,
Dioses que no se bajan a cegarla;
Alma que no conoce valladares.

Alma que fuera fácil dominarla
Con sólo un corazón que se partiera
Para en su sangre cálida regarla.

Alma que cuando está en la primavera
Dice al inviemo que demora: vuelve,
Caiga tu nieve sobre la pradera.

Alma que cuando nieva se disuelve
En tristezas, clamando por las rosas
Con que la primavera nos envuelve.

Alma que a ratos suelta mariposas
A campo abierto, sin fijar distancia,
Y les dice libad sobre las cosas.

Alma que ha de morir de una fragancia,
De un suspiro, de un verso en que se ruega,
Sin perder, a poderlo, su elegancia.

Alma que nada sabe y todo niega
Y negando lo bueno el bien propicia
Porque es negando como más se entrega,

Alma que suele haber como delicia
Palpar las almas, despreciar la huella,
Y sentir en la mano una caricia.

Alma que siempre disconforme de ella,
Como los vientos vaga, corre y gira;
Alma que sangra y sin cesar delira
Por ser el buque en marcha de la estrella.


Alfonsina Storni






                 
                                                                          * * * 






Herminia Laegreid
                                                                       




El primer sol


Hubo un tiempo en que hombres y mujeres


se comunicaban mediante la poesía


Se abrazaban cuando el hielo brillaba


en la boca de la noche helada



Se apretaban las manos cuando el rayo


dibujaba telas de araña


sobre la bóveda negra sin astros


Sonreían cuando las aguas del mar


lanzaban guiños de puro diamante al día


y se miraban a los ojos cuando la luna


se mecía en el lago



El chapoteo de la lluvia


era la primera música


y el placer del amor


la primera sorpresa.



Si se pudiera volver a ese momento


de la poesía en estado puro y latente


Si se pudiera.


Palabra para cuadros
Solen (Edvard Munch)





Anoche




Anoche resucitaron los cuervos.

Alzaron el cuchillo plateado de su alas

y ensombrecieron la palidez lunar.


Anoche se abrieron las entrañas del cielo

y derramaron sobre las copas de los abetos

y el silencio de estaño de las aguas

un puñado de afiladas estrellas.


Anoche.

Hace un año.

Solo hace un siglo.


Volvieron para recordarme el lobo que me devora.

Al que yo dejo vivir dentro.

Al que amamanto.

Al que visto y acuno.

Al que no estrangulo mientras duerme.



Y esta vez no los encaré.

Me quedé quieta.

Permití que sus picos arrancaran mis entrañas.

Caí en el fondo de todos los abismos

y sentí mil mandíbulas de criaturas del báratro

hundirse en mi carne sin piedad.



Esta carne que ayer amaba.

Esta carne que ayer perfumaba el aire

Y se entregaba a las sedas y las perlas

Esta carne, no-carne.

Esta bocanada de ti.



Quieta me quedé.

Resistí la tierra sobre los ojos.

Resistí el sabor a gusanos en la boca


Esperando a que las quijadas me llegaran al corazón.


Y en el último aliento

supliqué al cosmos que no fuera cierto.

Que no hubiera un dios tan cruel que dejase

la lámina sútil de mi alma

perdida entre los vanos de la bóveda celeste

Sin un hueso en el que apoyarse



HERMINIA LÆGREID
ESPAÑA






* * *  



                                                          



Abrazarte


Puedo abrazar el mar bajo la luna llena

besos de agua y sal mojan mi ser

puedo encender el sol o aliarme a las estrellas

colgarme, no caer, y perecer....

abrazándote


 soy capaz de dibujar en el aire

margaritas que se puedan deshojar

soy capaz de renacer y volar y bailar

al centro de esta tierra

sonreír


respirar, brindar con las mareas

cansarme de sembrar pétalos de poemas.

puedo esparcir la luz y colorear la espera

dormir entre tu piel soñada

y amanecer sonriéndotesintiéndote

ey, eh... hacer girar la esfera

ey eh... tanto como quiera

ey eh... brindar con las mareas bajo la luna llena

ey eh... abrazándote con ella.

Ismael Felipe





                                          * * * 




Balada


Que este poema te suba la falda

que te arrime hacia la mesa

lubricándote el cierre

abriéndote las ganas

que te humedezca lentamente

gastándose en el fin de tus piernas

en tus últimas partes

que te incendie contra la pared

alzándote, removiéndose, luchándote

contigo en las uñas, en el grito mínimo, en el cuello

que te sea enorme, violenta y penetrada

que este poema te rasgue el deseo

que gimas entre sus brazos

¡ah! esta caricia desquiciada

y la furia el jadeo


hasta sangrarnos

© Leonardo Padrón



 

                                            * * * 







Plena




Entras en mí y yo desaparezco.

Ocurre la magia, transmuto,

me desintegro.

Araño el tiempo y lo lanzo al infinito

me vuelvo lluvia

y me precipito

gota a gota sobre mi piel.

Te busco ávida de más vida

pero aún no has llegado.

Exhausta recobro tu cuerpo al fin.


latido a latido vuelvo a ser dueña de mi alma y de mi voz,

soberana de mí misma.


Estás a mi lado y besas el único lugar


por el que no habían transitado tus labios

y ahora al fin

estoy segura de estar completa.




Teresa Delgado © 2012

Muérdeme la lengua sangraré palabras proscritas, cuando los labios intenten contener mi arrebato muérdeme tambien la boca y entonces sangraremos juntos palabras vivas. 

Teresa Delgado © 2011 
( "Palabras Vivas" ) 




    

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Emilia Lee