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| 2017 |
sábado, 21 de enero de 2017
sábado, 24 de septiembre de 2016
¡ Feliz Universario Mamá !
Mamá es canción infantil
Comida caliente
La mano que me lleva a la escuela
Saltar la cuerda
Conserva de coco
Ángel de la Guarda al dormir
Mamá es olor a limpio
Omnipresencia
Casa
Raíz
Útero
Ancla
Gracias, mamá
#Lamujerdeabril
domingo, 18 de septiembre de 2016
La Luna pasta ...
La Luna se refleja
en el ojo de la vaca
y no es la Luna
tampoco el ojo
ni otra cosa
Es tan solo el instante en que la
Luna pasta
#Lamujerdeabril
jueves, 21 de julio de 2016
Cosas de árboles / La mujer de abril
Cosas de árboles eso de mutar la savia
y convertirla en verdes degradé para que la acaricie el
viento
Ofrecernos ese caleidoscopio de luz
cuando tumbados a sus pies miramos el cielo entre sus hojas
inundándonos el sol las retinas
Cosas de árboles el recordarnos la Alegría
al abrigar en sus ramas el trino de los pájaros
y danzar brazos abiertos con el canto de la brisa
Es cosa de árboles ser amigos cómplices bajo su sombra
y susurrar su mejor consejo al auscultar su dura concha
Cosas de árboles su presencia
reproduciendo el ciclo vital, la vida misma:
semilla, existencia, fruto, retorno
sus copas siempre al cielo, de regreso al origen circular
Cosas de árboles es Dar, dar y dar
solo saben de eso
Abraza al que salga a tu paso en el camino
Escúchales
Son custodios, maestros divinos
Venerables
su aliento de clorofila
es el aliento de Dios.
#Lamujerdeabril
#Lamujerdeabril
jueves, 9 de junio de 2016
domingo, 17 de abril de 2016
Memoria
Cerrar los ojos
enmudecer el
pensamiento
restarle vigilia a
la abulia
tener la cordura en
preaviso
Querer hacerle una
hendija al instante
para rozar de nuevo
el esplendor
de aquellos días de
relámpagos y truenos
donde desvaría
insomne
la
memoria
#Lamujerdeabril
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| La Guardia / isla de Margarita |
Ser madre...
Ser madre es
convivir con un grito mudo en el vientre
una sensación de haber
sido mordida por dentro
que no se quita
un estigma
doloroso
una herida que no
cierra
un punto de partida
sin retorno.
Es tener el temor
perennemente acechándote en la nuca
un contrato de
letras chiquitas
una culpa, una
bendición, la incertidumbre misma
una maleta llena en
la mano aunque no se vaya de viaje
un pensamiento
obsesivo
un ayer, un hoy, tal
vez un mañana;
la siempre “sagrada mamá”
de los hijos
Ser madre es una
concesión que no caduca
un cordón umbilical al
infinito
una tarea inconclusa,
reprochable, de reprobación
constante
Un Grand Prix sin
premio
un estudio sin
título, un rol sin crédito
un hacer
inauditable.
Ser madre es un
compromiso inmanente, con todos sus soles y lunas.
#Lamujerdeabril
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| Ser madre de Armando y Mariana... |
jueves, 31 de marzo de 2016
sábado, 12 de marzo de 2016
De prolongado estío… #Lamujerdeabril
I
Consulto el oráculo en el remolino de polvo al fondo del
callejón.
II
Las hojas en gradientes caen, mimetizando a la lluvia
III
Se nos ha borrado la memoria del agua
IV
La lluvia es tema de ciencia ficción
V
No hay verde, ni sepia
VI
La nostalgia se ha equivocado de estación
VII
El sol es un verdugo hachador de retinas
VIII
Los árboles escaldados alzan sus brazos al cielo,
claman por el nido caído, esperanza fallida
claman por el nido caído, esperanza fallida
IX
La desesperanza es un eco en el fondo del tinajón
X
Los gusanos mariposa se han mudado de la Vara de San José
XI
El Almendrón no entra en diatribas y espera estoico
XII
El Roble sucumbe, el Nim toma el testigo
XIII
El ciclotímico Apamate aún espera vestirse de rosa
XIV
La Acacia religiosamente se cuelga los aretes
XV
Las hormigas desvarían sobre caminos de olvido
XVI
La transpiración no calma la sed
XVII
El cielo es un azul único que las pupilas no alcanzan
XVIII
Solo las veraniegas son felices
XIX
Es marzo de pies descalzos y alma baldía
XX
¿Se habrá saltado el rigor la primavera?
#Lamujerdeabril
#marzo2016
#marzo2016
domingo, 13 de diciembre de 2015
Como Yo....
Como rama agitada al
viento/queriendo alcanzar el cielo para despeinar las nubes/
Como piel de
malecón/curtida de sol mediano/
Como agua de
tinajón/verdeando la garganta/
Como Yo/
#Lamujerdeabril
Faro Punta Ballena
#MargaritaIslaBonita
sábado, 14 de noviembre de 2015
Llueve sobre mojado
El mundo bipolar,
ahora es globalizado
El "sistema" continúa reclutando ganado
Love&Peace la mas grande de las utopías
Y los gays, chivos expiatorios de todo lo malo.
Vivimos en una sociedad excelsamente hipócrita
Muchos creemos aún en las alucinaciones de Lennon:
Imagine, Lucy is in the sky with diamonds!
Marilyn sigue siendo la mas amada
Y el gran logro de la era tecnológica
estar i n c o m u n i c a d o s
Los hombres en su afán metrosexual
se han vuelto varones caricaturizados
de desodorizadas pieles lampiñas
que desorientan al instinto.
Las mujeres ajustadas a la moda,
cultoras de la apariencia y el qué dirán,
olvidan su identidad
y se parecen mas a un marshmallows.
Los Politicos, grandes depredadores de este tiempo,
solo dejan caca a su paso
Los violadores siguen absueltos
Los delincuentes vulneran con metrallas y granadas
El Papa insiste en que el Amor es el Gran Poder de Dios
Mientras tanto,
Alicia sigue masturbándose
detrás del espejo
y tsunamis y terremotos
quieren hacernos entender
cuán equivocados estamos
Seguimos sin saber quiénes somos
mucho menos para donde vamos
El Sol sigue ahi como un soldado
La Luna crece, se plena y mengua
No terminamos de ponernos de acuerdo
aunque a ello estemos condenados
... Bla, bla, bla, bla, bla
Y sigue lloviendo sobre mojado
#Lamujerdeabril
#Desidentificación
Hombre contra el Hombre, aniquilación
Rezamos un nuevo Credo: Odiar es mejor que Amar
Politica-Economia-Religión, tentáculos verdugos del Ser humano
Poder, poderoso, pútrido. nos divide y clasifica
Terror y Miedo nos hacen borregos
Zombies, anónimos, desidentificados
Bélico, el dioma planetario
Asi nos domestica esta cultura de muerte
#Lamujerdeabril
Rezamos un nuevo Credo: Odiar es mejor que Amar
Politica-Economia-Religión, tentáculos verdugos del Ser humano
Poder, poderoso, pútrido. nos divide y clasifica
Terror y Miedo nos hacen borregos
Zombies, anónimos, desidentificados
Bélico, el dioma planetario
Asi nos domestica esta cultura de muerte
#Lamujerdeabril
viernes, 4 de septiembre de 2015
De vuelta a casa
Hace
un año que te fuiste y yo recién vuelvo a casa,Papá
Un año
ya que no andas por estas calles, un instante o una eternidad tal vez;
según los lentes con que se vea, un año de un tiempo lineal, circular, elíptico o tal vez inexistente;
una paradoja, pues el tiempo aunque impalpable, deja sus
huellas al pasar. Tal vez nunca sepamos realmente de que se trata, pero todos
coincidimos en llamarlo tiempo, al menos eso es lo que nos han contado.
Sea
una cosa u otra, un misterio no develado; tal vez porque así debe y tiene que ser
Este
año que transcurrió estuve de viaje al tiempo pasado, a mi pasado más remoto, que
es decir, mi infancia. Este año no estuve aquí; me fui a buscarte a mi
pasado, ese lugar de donde vengo de ti, dónde estarás siempre; este año que pasó estuve
ausente del tiempo presente, me fui con una maleta vacía al pasado, pretendiendo traer
muchas cosas, pero finalmente estoy de vuelta sin maleta siquiera; entendí que
debí también dejarla en ese lugar.
Emociones
intensas me ataron de manos y pies, velaron mis ojos, desconectaron mis sentidos y mente;
mis oidos auscultaron el silencio, en cuyo fondo el vacío talló mis tímpanos
hasta ensordecer mi alma.
El
corazón perdió el mando y se extravió hasta henchirse de lágrimas y ahogarse, para luego; tocado
el fondo, amanecer el dia de hoy en esta orilla de playa.
Tu
partida la vivencié detrás de una vitrina, dentro de una caja de cristal;
mirando escondida detrás de la puerta como te alejabas; la única manera que
hallé para que todo pareciera ajeno a mí, para asirme a la idea de que todo
aquello no era conmigo, creyendo asi no me doliera... Error
Nos
domestican con una idea tan absurda de la muerte; nos han condicionado a ser
una cultura de muerte, que la muerte es el final y no un tránsito más de la vida. Nos condicionan al apego, los quereres y poderes; pero nunca al amor. Que la meta es el éxito y los errores, frustración y tabú; algo de lo que no se habla. Nos educan para la competencia, no para compartir; los sentires no se manifiestan abiertamente menos el entristecerse y deprimir. Nos hacen unos egoicos enredados en nuestros cordones umbilicales.
Ha
sido alquimia, este año Papá, un viaje al fondo del mortero para pisarme los dedos y escaldarme los cueros y sacar oro de mi propia escoria.
¡El dolor es tan hermoso!
¡El dolor es tan hermoso!
Es
increíble estar de vuelta sin maletas ni souvenirs.
Me balancée en el columpio del patio una vez mas, pasée por cada rincón, escuché nuevamente palabras y frases,
miré sonrisas, sentí besos y abrazos, leí cuentos, escuchamos música juntos,
acaté tus regaños, me ayudaste con algunas tareas y luego dejé cada cosa en su lugar, todo limpio, sin polvo, sin apagar la luz. Finalmente cerré la puerta pero sin pasarle llave (no hay por qué) y partí de regreso, agradeciendo cada instante recordado.
Tu
recuerdo debe ser esto Papá: la impronta determinante de mi
presente sin nostalgia, sin apego, sin dolor. Tu amor ahora me rodea toda y abraza sin
brazos, en omnipresencia me mira sin ojos, me ama sin tiempo ni espacio. ¡Qué fortuna sentirlo!
Estoy
de vuelta al presente sin las maletas que tampoco necesitaré en el futuro...
Gracias por el amor en este tiempo de mi ausencia de mi, Raquel y gracias por la mayéutica, Emiliano.
Te
amo Papá
Emilia
 |
| Con mi Papá (1966) |
miércoles, 2 de septiembre de 2015
#Despropósito
Oído inútil, el sordo
Grotesca la sonrisa que es
mueca
Falsa la palabra, mentira
Si no proviene del corazón
Beso no tibio es muerto
Saliva estéril, la sin pasión
Abrazo sin lazo desune
Amor sin comunión se extingue
Mirada sin pupila no conecta
Sexo sin amor, solo ejercicio
Vida sin vivencia no es
tránsito
Uno solo es nadie.
 |
| Foto de Nicolas Serrano Fotógrafo / @Nicolook |
jueves, 9 de julio de 2015
Casi azul...
Ella hoy está ausente
Vacía
No está llena
No se deja mirar
Está esquiva
Difuminados sus bordes
pretende desapercibirse
Lavada su cara
ya no es plateada fiesta
Va vestida de negro
confundida en la infinitud
Entre cometas y estrellas
Entre la marea baja y el cielo
Dice el hombre que está nueva
Podria decirse casi mar
Podria decirse casi cielo
casi azul
Almost blue.
#Lamujerdeabril
Almost blue/Chet Baker
Siempre....
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| #Lamujerdeabril |
Ella presume entre las ramas
suda misterio entre las hojas
espía las ganas, acosa el deseo, seduce la voluntad.
Siempre,
Siempre
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