#Tiempo

                           (Luna llena en negativo en San Juan/ isla de Margarita)

#Pájaro

#Nostalgia

Memoria

Cerrar los ojos

enmudecer el pensamiento

restarle vigilia a la abulia

tener la cordura en preaviso

Querer hacerle una hendija al instante

para rozar de nuevo el esplendor

de aquellos días de relámpagos y truenos

donde desvaría insomne

                                          la memoria

#Lamujerdeabril

                                                                                                         La Guardia / isla de Margarita

Ser madre...

Ser madre es convivir con un grito mudo en el vientre

una sensación de haber sido mordida por dentro

                                                                             que no se quita

un estigma doloroso

una herida que no cierra

un punto de partida sin retorno.

Es tener el temor perennemente acechándote en la nuca

un contrato de letras chiquitas

una culpa, una bendición, la incertidumbre misma

una maleta llena en la mano aunque no se vaya de viaje

un pensamiento obsesivo

un ayer, un hoy, tal vez un mañana;

la siempre “sagrada mamá” de los hijos

Ser madre es una concesión que no caduca

un cordón umbilical al infinito

una tarea inconclusa, reprochable, de reprobación

                                                                               constante

Un Grand Prix sin premio

un estudio sin título, un rol sin crédito

un hacer inauditable.

Ser madre es un compromiso inmanente, con todos sus soles y lunas.

#Lamujerdeabril

Ser madre de Armando y Mariana...

Bienvenido abril...

  

                                                                                        #Lamujerdeabril

De prolongado estío… #Lamujerdeabril

I

Consulto el oráculo en el remolino de polvo al fondo del callejón.

II

Las hojas en gradientes caen, mimetizando a la lluvia

III

Se nos ha borrado la memoria del agua

IV

La lluvia es tema de ciencia ficción

V

No hay verde, ni sepia

VI

La nostalgia se ha equivocado de estación

VII

El sol es un verdugo hachador de retinas

VIII

Los árboles escaldados alzan sus brazos al cielo, 
claman por el nido caído, esperanza fallida

IX

La desesperanza es un eco en el fondo del tinajón

X

Los gusanos mariposa se han mudado de la Vara de San José

XI

El Almendrón no entra en diatribas y espera estoico

XII

El Roble sucumbe, el Nim toma el testigo

XIII

El ciclotímico Apamate  aún espera vestirse de rosa

XIV

La Acacia religiosamente se cuelga los aretes

XV

Las hormigas desvarían sobre caminos de olvido

XVI

La transpiración no calma la sed

XVII

El cielo es un azul único que las pupilas no alcanzan

XVIII

Solo las veraniegas son felices

XIX

Es marzo de pies descalzos y alma baldía

  

XX

¿Se habrá saltado el rigor la primavera?

#Lamujerdeabril
#marzo2016

Como Yo....

Como rama agitada al viento/queriendo alcanzar el cielo para despeinar las nubes/

Como piel de malecón/curtida de sol mediano/

Como agua de tinajón/verdeando la garganta/

Como Yo/

#Lamujerdeabril

Faro Punta Ballena

#MargaritaIslaBonita

Llueve sobre mojado

El mundo bipolar,

ahora es globalizado

El "sistema" continúa reclutando ganado

Love&Peace la mas grande de las utopías

Y los gays, chivos expiatorios de todo lo malo.

Vivimos en una sociedad excelsamente hipócrita

Muchos creemos aún en las alucinaciones de Lennon:

Imagine, Lucy is in the sky with diamonds!

Marilyn sigue siendo la mas amada

Y el gran logro de la era tecnológica

estar i n c o m u n i c a d o s

Los hombres en su afán metrosexual

se han vuelto varones caricaturizados

de desodorizadas pieles lampiñas

que desorientan al instinto.

Las mujeres ajustadas a la moda, 

cultoras de la apariencia y el qué dirán,

olvidan su identidad

y se parecen mas a un marshmallows.

Los Politicos, grandes depredadores de este tiempo,

solo dejan caca a su paso

Los violadores siguen absueltos

Los delincuentes vulneran con metrallas y granadas

El Papa insiste en que el Amor es el Gran Poder de Dios

Mientras tanto,

Alicia sigue masturbándose

detrás del espejo

y tsunamis y terremotos

quieren hacernos entender

cuán equivocados estamos

Seguimos sin saber quiénes somos

mucho menos para donde vamos

El Sol sigue ahi como un soldado

La Luna crece, se plena y mengua

No terminamos de ponernos de acuerdo

aunque a ello estemos condenados

... Bla, bla, bla, bla, bla

Y sigue lloviendo sobre mojado

#Lamujerdeabril

#Desidentificación

Hombre contra el Hombre, aniquilación

Rezamos un nuevo Credo: Odiar es mejor que Amar

Politica-Economia-Religión, tentáculos verdugos del Ser humano

Poder, poderoso, pútrido. nos divide y clasifica

Terror y Miedo nos hacen borregos

Zombies, anónimos, desidentificados

Bélico, el dioma planetario 

Asi nos domestica esta cultura de muerte


#Lamujerdeabril

De vuelta a casa

Hace un año que te fuiste y yo recién vuelvo a casa,Papá

Un año ya que no andas por estas calles, un instante o una eternidad tal vez; según los lentes con que se vea, un año de un tiempo lineal, circular, elíptico o tal vez inexistente; una paradoja, pues el tiempo aunque impalpable, deja sus huellas al pasar. Tal vez nunca sepamos realmente de que se trata, pero todos coincidimos en llamarlo tiempo, al menos eso es lo que nos han contado. 

Sea una cosa u otra, un misterio no develado; tal vez porque así debe y tiene que ser

Este año que transcurrió estuve de viaje al tiempo pasado, a mi pasado más remoto, que es decir, mi infancia. Este año no estuve aquí; me fui a buscarte a mi pasado, ese lugar de donde vengo de ti, dónde estarás siempre; este año que pasó estuve ausente del tiempo presente, me fui con una maleta vacía al pasado, pretendiendo traer muchas cosas, pero finalmente estoy de vuelta sin maleta siquiera; entendí que debí también dejarla en ese lugar.

Emociones intensas me ataron de manos y pies, velaron mis ojos, desconectaron mis sentidos y mente; mis oidos auscultaron el silencio, en cuyo fondo el vacío talló mis tímpanos hasta ensordecer mi alma.

El corazón perdió el mando y se extravió hasta henchirse de lágrimas y ahogarse, para luego; tocado el fondo, amanecer el dia de hoy en esta orilla de playa.

Tu partida la vivencié detrás de una vitrina, dentro de una caja de cristal; mirando escondida detrás de la puerta como te alejabas; la única manera que hallé para que todo pareciera ajeno a mí, para asirme a la idea de que todo aquello no era conmigo, creyendo asi no me doliera... Error

Nos domestican con una idea tan absurda de la muerte; nos han condicionado a ser una cultura de muerte, que la muerte es el final y no un tránsito más de la vida. Nos condicionan al apego, los quereres y poderes; pero nunca al amor. Que la meta es el éxito y los errores, frustración y tabú; algo de lo que no se habla. Nos educan para la competencia, no para compartir; los sentires no se manifiestan abiertamente menos el entristecerse y deprimir. Nos hacen unos egoicos enredados en nuestros cordones umbilicales.

Ha sido alquimia, este año Papá, un viaje al fondo del mortero para pisarme los dedos y escaldarme los cueros y sacar oro de mi propia escoria. 

¡El dolor es tan hermoso!

Es increíble estar de vuelta sin maletas ni souvenirs.

Me balancée en el columpio del patio una vez mas, pasée por cada rincón, escuché nuevamente palabras y frases, miré sonrisas, sentí besos y abrazos, leí cuentos, escuchamos música juntos, acaté tus regaños, me ayudaste con algunas tareas y luego dejé cada cosa en su lugar, todo limpio, sin polvo, sin apagar la luz. Finalmente cerré la puerta pero sin pasarle llave (no hay por qué) y partí de regreso, agradeciendo cada instante recordado.

Tu recuerdo debe ser esto Papá: la impronta determinante de mi presente sin nostalgia, sin apego, sin dolor. Tu amor ahora me rodea toda y abraza sin brazos, en omnipresencia me mira sin ojos, me ama sin tiempo ni espacio. ¡Qué fortuna sentirlo!

Estoy de vuelta al presente sin las maletas que tampoco necesitaré en el futuro...

Gracias por el amor en este tiempo de mi ausencia de mi, Raquel y gracias por la mayéutica, Emiliano.

Te amo Papá

Emilia

Con mi Papá (1966)

‪#‎Despropósito

Oído inútil, el sordo

Grotesca la sonrisa que es mueca

Falsa la palabra, mentira

Si no proviene del corazón

Beso no tibio es muerto

Saliva estéril, la sin pasión

Abrazo sin lazo desune

Amor sin comunión se extingue

Mirada sin pupila no conecta

Sexo sin amor, solo ejercicio

Vida sin vivencia no es tránsito

Uno solo es nadie.

‪#‎Lamujerdeabril

Foto de Nicolas Serrano Fotógrafo / @Nicolook 

Casi azul...

Ella hoy está ausente

Vacía

No está llena

No se deja mirar

Está esquiva

Difuminados sus bordes

pretende desapercibirse

Lavada su cara

ya no es plateada fiesta

Va vestida de negro

confundida en la infinitud

Entre cometas y estrellas

Entre la marea baja y el cielo

Dice el hombre que está nueva

Podria decirse casi mar

Podria decirse casi cielo

casi azul

Almost blue.

‪

#‎Lamujerdeabril

                       Almost blue/Chet Baker

Siempre....

#Lamujerdeabril

Ella presume entre las ramas

suda misterio entre las hojas

espía las ganas, acosa el deseo, seduce la voluntad.

Siempre,

Siempre

Recuerdos de Lluvia: Principe de Lluvia y duelo

Los días de lluvia me llevan inexorablemente a la Nostalgia como una condenada a la horca, a la silla eléctrica o a la inyección letal; a mis favoritos días de lluvia de la adolescencia en Cagua, en mi cuarto – refugio perfecto para una incomprendida y rebelde adolescente con causa: Yo, que en lugar de huir, fumar marihuana o suicidarme; me desconectaba del mundo y me guardaba en la “Cápsula de Placer” el programa de Juan Francisco Champion, mi locutor favorito de Radio Latina 1470 Am (luego Latina 99. 1 Fm ) de Valencia-  y escuchaba a Donna Summer cantando Mac Arthur Park y a Andy Gibb I Just Want To Be Your Everything o a Marvin Gaye Merci, merci, merci me… What´s going on, mientras hacía catarsis con la mejor galleta de chocolate del mundo, la “Carlton” de Savoy, que mordisqueaba a pedacitos y de a poco con mis incisivos delanteros tirada en la cama, ojos al techo, concentrada en las gotas de lluvia cayendo en el patio.

Por aquellos días de nostalgia que llueven en mi mente, también ocurrió mi encuentro con la Poesía y la novela; Papá me regalaba a Neruda, pero también a García Márquez y yo sustraía de su biblioteca a Bécquer, pero también de allí a un libro de Filosofía que me parecía fascinante, su autor: Juan David García Bacca, de cuando Papá estudiaba Filosofía y Letras en la UCV.

Los días de lluvia están en mi memoria, no se secan, en ellos continúa lloviendo todavía.

Días lluviosos también fueron aquellos en donde junto a mis amigas de siempre leíamos y analizábamos La Casa verde de Vargas Llosa, novela compleja, de lectura nada fácil, para presentar el examen de Castellano en el liceo.

Recordando bien esas aguas, debo reconocer que mi primera “con-moción” con el arte escrito, fue con María de Jorge Isaac; aún recuerdo como lloré sentada en mi silla de extensión en el patio tras la lectura de la última línea del capítulo final de la novela y alzando mi vista al cielo vi como las nubes iban una tras otra en una procesión de lamentos, tras la muerte de María; fue así como entendí eso de la “humanización de la naturaleza” por el estado anímico del escritor, que nos explicaba nuestra profesora de literatura en clases.

Fue también en un domingo de lluvia, que conocí a mi más grande amor platónico; un príncipe azul que en lugar de espada, portaba una pluma que escribía letras doradas y publicaba en una columna del “Papel Literario” de El Nacional, un amor perfecto cuyos poemas yo fantaseaba escribía para mí;  lo esperaba con ansias buscándolo entre el hojerío de periódicos que armaba mi Papá en la sala los domingos en casa.

Era el objeto de mi amor un estudiante de Filosofía y Letras de la ULA, un joven poeta rebelde, intimista, con la rebelión individual como bandera; un soldado de la revolución del amor; quien luego me enteré cambió posteriormente las letras por las leyes del hombre y terminó siendo abogado. Lo amé profundamente, su nombre Tarek William Saab; si, el mismo que hoy es un fantasma de si mismo, militante y cómplice de una revolución del absurdo, actualmente Defensor del Pueblo y proclamase también de los Derechos humanos en este país.

¿Cuán equivocado y cierto puede ser el amor a la vez, no?

¡Cuán extremista, perfecto, hermoso y feo al mismo tiempo! pero en fin, “Amor” al fin, el motor que mueve al mundo y lo mueve desde siempre.

El amor me con-mueve aún hoy; me asombra, me deja sin piso y sin cabeza, con solo el corazón; y así aspiro siempre me ocurra, me acontezca, dándole sentido a la vida.

Elijo recordar aquellos días de “amor literario” con Tarek, como escribió una vez Luis Alberto Crespo sobre él: “Leámoslo con un latido, una vehemencia y asimismo como una escritura que afirma su sonoridad y su solidez formal en la única tierra posible que pide la poesía para elevarse desde nosotros a la eternidad: la fidelidad interior, el fervor de más allá del cuerpo, cuya intemperie es el suspiro”.

Espero que algún dia él pueda releer este poema que escribió cuando era un “Príncipe de Lluvia”, que pueda leerlo una y otra vez en la intención de rescatarse en mi memoria, y así pueda saltar al abismo,

¡Que salte!

EXISTO

Existo como una prolongación ausente

del paisaje

(a media luz del viento

en vano dormimos al sol de mapanares)

Ninguno sabe si habrá la hora de la calma

Ninguno sabe si habrá el tiempo donde algún caballo

resuene su signo sangriento en la llanura

Hoy que ningún pájaro vino a soñar en mi ventana

sólo un árbol guarda la memoria

“la rata dorada dio un salto en el vacío”

Tarek William Saab

#Lamujerdeabril

6/7/2015

Y Dios dijo Árbol...

Y aquí Dios dijo Árbol,

posando sobre el sustrato generoso una tierna raíz,

Y susurrándole al oido le dijo: 
Te nombro árbol, hijo mío.
Anda!, adéntrate profundo, ánclate más allá del mar, te he hecho para trascender

Ve, abrázate fuerte a la tierra, en mística comunión.

Fuertes serán mañana tus ramas, estación de amoríos, nido y descanso a los pájaros que vengan a contarte su terredad.

Crece en infinito verde, regalando mil tonalidades; que tus frutos calmen las bocas vacías y con sed.

Que tu sombra sea la estera donde ronde la alegría de los juegos infantiles.

Que tu tronco sea el testigo de pactos de Libertad.

Que la brisa entre tus hojas sirva de arrullo a los amantes.

Que tu presencia sea referencia de sabiduría a la humanidad.

Ve árbol y puebla a la tierra toda 
y en tu laboratorio de clorofila alimenta al soplo, hálito de vida. 
Bordea ríos y lagos, aduéñate de montes y valles, 
viste a tu paso a las montañas, silente guerrero de luz.

Que nadie ose atentar contra ti, perturbar la armonía ni el orden divino.

Que nadie interrumpa tu ciclo, transgreda el verde, desbalance el equilibrio.

Que ninguno de los tuyos, que son míos, caiga derribado al suelo.

Ningún albedrio venga a ti en mi nombre a cambiar lo establecido, mi más grande obra; Tú

Y Dios dijo árbol, sí; hijo de entraña celeste de la madre tierra.

#Lamujerdeabril

Acacia o Flamboyant de mi jardin/ Emilia Lee

#Pájaro

¿… Y, que nos seduce de un pájaro?

¿Su ala?

¿Su canto?

¿Su melódica pequeñez?

¿Acaso la espera en el nido, o el alimento en su pico?

#‎Lamujerdeabril‬